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Maryse Hache | du jardin c'est l'heure discrète

Michèle Dujardin — 2011-03-03T22:36:51Z

Dans le cadre des Vases Communicants de Mars, Abadon expose cette belle composition plastique, littéraire et florale, dont Maryse Hache est la créatrice. C'est un jardin où je vais à l'aise, goûtant les parfums de la terre, ses couleurs, le printemps.
Moi qui n'ai offert au Semenoir de Maryse, en échange, que les restes d'un hiver pierreux, venteux, et particulièrement austère : « Ici », Semenoir.

M.D.

Maryse Hache | du jardin c'est l'heure discrète

du jardin c'est l'heure discrète
de la violette

février finissant
hellébore orientalis
aux côtés de la blanche

petits troupeaux de perce-neige
sur couches de feuilles mortes
crocus en jaune safran

terre se laisse faire et cède racines

aux branches de lilas
petites pointes fermes du tendre vert
à celles des cassisiers
le rose

pivoines arbustivent leur promesse de splendeur
tenue en si petit espace encore

aux aisselles des tiges desséchées
vient la jeunesse des clématites

on avance, à chaque pas sans retour et la grotte est profonde, on avance jusqu'aux grandes lèvres où les phrases flottent dénouées

par-delà les bois, par delà l'hiver, …, je t'envoie mes seins dans leur papier de soie entièrement copiés sur l'envers de mes phrases

au milieu du brillant vert des feuilles
camelia laisse voir touches de rouge

au pied des rosiers encore nus
feuilles de myosotis
feuilles de giroflées

rondes des primevères
bien premières en couleurs

soulangea n'est qu'arbre dénudé portant chandelles grises
mémoire invente la splendeur bientôt déplissée
on attend comme des rois que le monde vienne à nous
…
tout autour, une couronne d'herbes folles,

feuilles dentelées des géraniums sauvages
tiges vert pré des jonquilles
leur jaune un peu visible sous la transparence

l'aventure fomente sous feuilles brunes de tilleuls
pas tout à fait décomposées
on rêve de marguerites

ça pousse dru en nous

libye se libère

aiguilles du pin font matériau
pour ouvrage des oiseaux
c'est l'heure aussi des nids

mes seins ont tant de bouches
et j'en connais les
http://abadon.fr/spip.php?article65" class="spip_out" rel="external">fruits

du jardin c'est langue discrète
guette le mot et son
http://abadon.fr/spip.php?article65" class="spip_out" rel="external">bouquet
calices et bassinets

ce qui frémit au centre
ce qui murmure au fond
ce qui perce perfore traverse
ce qui fourmille manduque grignote

à même la terre
du jardin c'est l'heure discrète
de la vie
insister

gratitude
jardin ô jardin

Pour les Vases communicants de mars 2011, abadôn accueille Maryse Hache et son Semenoir.

Laure Morali | Robe Jaune

Michèle Dujardin — 2010-12-02T23:01:39Z

La fille en robe jaune sur la photo. Elle fait mentir la blancheur des fantômes. Ses yeux de steppe la confondent. Autour d'elle, le monde s'estompe. L'Irlande, l'Écosse, l'Islande. Ou la Terre de feu. Perdre le pouls de la pierre, prendre un envol glaz. Rouler, bringuebalée par les vagues, bran, glossen. Elle en appelle au corbeau, à l'écueil. N'a pas l'intention de laisser, par attente, ses paupières tomber. Elle ne regarde pas la mer, mais l'ar Mor, la Grande, pas mort ni mère par amour, l'immense dans laquelle respirer, les poumons pleins à craquer. Mouillée jusqu'au cou. Elle se baigne à la marée montante dans la brume buvard des lumières sur les galets chauffés. Feunteun velen des amours jaunes. Un dernier chagrin d'enfance la précipite au point de non retour. Men Du. Elle ne sait pas encore que les bouts du monde qu'on quitte coupent les gens en deux. Penn ar Ru Meur. Les pierres grondent. Dans quel tourment plonge la Pointe du Grand Tertre ? Celle que la roche donne au large se cognera à la porte de sa mère en peine perdue. Malloezh ar stered hag an heol. L'eau des sources coulera à flots à chaque lever de soleil d'entre ses cuisses de genêt. Bohémienne de la mer. Sol, sun, heol. Elle ira d'île en île, insolente et distraite, faire trembler sa langue de falaise. Quand elle dira korz pour roseau, on comprendra corps et on pensera qu'elle s'offre, turbulente et souple. Éprouvant la terre à chaque cassure. Elle fredonnera souvent la même complainte. L'histoire de Skolvan, tueur errant banni par sa mère non pour ses meurtres, mais pour la perte d'un petit livre. Tevet, ma mamm, na ouelet ket, ho lever bihan n'eo ket kollet. Taisez-vous, ma mère, ne pleurez pas, votre petit livre n'est pas perdu. 'Mañ er mor don tregont gourhed. 'Mañ er mor don tregont gourhed. Il est dans la mer à trente pieds. Il est dans la mer à trente pieds. En beg ur pesk bihan o viret. Gardé dans la bouche d'un petit poisson. Il ne lui manque que trois pages mouillées.

Chaque premier vendredi du mois, les Vases communicants organisent un échange de blog à blog. On en trouvera la liste sur Face Book. Ce mois-ci, abadôn reçoit Laure Morali, et lire dans Les portes mon texte Ouvre Bleue. Pour mieux entrecroiser cette double parution, le texte de Laure Morali, ci-dessus, est écrit d'après une photographie que je lui ai proposée, et réciproquement.

Jean-Yves Fick | l'enfance au toucher

Michèle Dujardin — 2010-09-30T22:01:19Z

Il y avait dans la mémoire 
plus longue du corps des aubes des soirs
 déjà palpable l'équinoxe
 le rouge parfait qu'accroche aux nuages
 le soleil bas d'où naît la couleur rase
 le vaste vol d'oiseaux phosphorescents dessous

Il y avait dans la mémoire
plus vive et plus brusque un retour abrupt 
ce qui fut incontestable dans la lumière 
là se dissémine aux recoins du monde 
– même reculés – la grâce précaire 
où condense inconnue la beauté toute

Et règnerait dans la mémoire 
comme perspectives de pierres nues
 âpres lignes que tracent aux rives de l'île 
désertes les écluses devenues ruines
 sous les coups de boutoir 
du sel du temps de l'abandon de l'Océan

Ici je me veux souvenir 
des escarpements du grès 
qui eux aussi se délitent en sables
 doucement – leurs lents soulèvements 
d'argile et de fer pétrifiés sans retour
 s'écouleront aux flots violents de grands fleuves

Ici je me veux souvenir 
des bourrasques brutes du vent 
sur la grève sauvage et nue 
soubresauts de grands flux
d'immense que seules égalent parfois
 les images étranges des rêves

Ici je me veux souvenir 
de cela qui veille infime au cristal de glace 
ou – et c'est même chose encore – au grain de sable 
simples points perdus hors la mesure l'infini
et déposés aux limites du monde 
qui sont partout nulle part ici tout autant

Ici je me veux souvenir 
des tracés sans fin du vent dans le sable 
qui s'éboule au bas de la Dune 
un hiver les rêvera neiges 
où même mouvements rayeront les granits 
qu'aucun gel ne saurait jamais briser à coeur

Ici je me veux souvenir 
de tout cela qui laisse sans voix 
d'un éphémère pris en fragments vifs
 le blanc d'un bois flotté un miroir embué
 la brûlure des gels aux ramures 
ce où vivre perdure au-delà les crevasses

Il m'importe d'éprouver 
l'angoisse et le vertige du nageur 
soudain seul aux courbes glaciales de la vague 
un grain de vivre éperdu dans l'abîme
 un parmi tous ceux que roulent les flots 
sous les reflets épars de cieux cachés

Il m'importe d'éprouver 
que demeure l'enfance au toucher de la pierre 
d'un brin d'herbe d'un rameau d'une branche 
sèche et blanche ramassée au chemin
 qui emporte insensible loin là-bas à l'horizon que je ne sais.

Chaque 1er vendredi du mois, échange de blog à blog dans le cadre des Vases Communicants.

Merci à Jean-Yves Fick (texte et photographies noir et blanc) d'accueillir mon texte Attendre l'île.

Récapitulatif général via le groupe Face Book.

Daniel Bourrion | se dire

Michèle Dujardin — 2010-05-06T22:42:06Z

Le 1er vendredi de chaque moi, le principe des vases communicants est d'échanger une publication de blog à blog : nous accueillons Daniel Bourrion (Face écrans / Terres) et il accueille abâdon : Rien que l'on puisse en dire, presque rien...

Olivier Guéry | Imaginer

Michèle Dujardin — 2010-04-01T23:48:18Z

Supplique pour finir incinéré une poignée de sable de toi en main. Brûlée, elle deviendrait bloc de verre, persistance négative du creux de poing pour petite rémanence de toi, diamant à impuretés et motifs de sillons de paume, arêtes à nervures et fines volutes digitales, vestiges de ces comblés de toi unifiés par fusion en main, infime masse tellement pesante dans mon absence de paume d'alors. Surtout ne pas la main au plus juste fermée puisqu'il faudra laisser un maximum d'espace disponible au souvenir empoigné en serres à nouveau puissantes, à nouveau précises, à nouveau avides d'occlusion, équilibre compliqué entre ne rien échapper et désir d'augmenter le peu que restera de toi en positif de moi. Ma main ne s'ouvrira pas, plus, pas plus à l'ultime moment, dévoilement de ton souvenir, elle se sera éteinte sur toi, et seul l'effritement de cendres encore chaudes ou la rupture du moule carbonisé assisteront à ta libération. Malgré les sillons d'autant plus profonds que le temps aura passé et façonné le creuset avant qu'il ne te serve

trop tôt, toujours, pour cette destination connue et solitaire, imaginée ici en vain bouclier à la hantise, puisque qu'aucune protection, pas plus que d'assurance de repousser l'échéance, ne pas imaginer la paraison refroidie coupante en ses arêtes mais simplement à jamais inadaptée à tout autre moule que celui, disparu, l'ayant fait naître

nous réserver cette exclusivité. On pourra la faire rouler en paume, jauger de son poids, l'essayer à la main mais rien n'y fera

la seule possibilité pour te savoir était de t'offrir refuge du petit maximum possible de toi, et de t'y contenir.

Je n'assisterai pas au racornissement de ma main, ne saurai rien de sa force, cédant à la dureté du verre. Je ne saurais, et ne peux imaginer, que l'instant précédent, la myriade de grains entre mes doigts, ceux que j'y conserverai, ceux qui s'en échapperont, sans pouvoir faire de choix. Pour le moment encore nous sommes côte à côte, toi gisante lèvres dictant la promesse d'un retour à la normale, moi, sur le flanc me recroquevillant de tremblements en tremblements, à ne plus pouvoir te lover au creux de moi, je conjure cette main de cesser sa gigue pour une caresse encore, et qu'elle me laisse à ta joue cueillir un rien de poussière de toi.

Soubresauts, titre pris à Samuel Beckett, impose que les textes accueillis ou écrits aient pour titre imaginer, c'est sur ce thème que abadon accueille Olivier Guéry, et qu'il accueille en retour, dans le cade des vases communicants d'avril, mon texte Imaginer (une image).

Nathanaël Gobenceaux | Jongler avec les lieux (et avec la mémoire)

Michèle Dujardin — 2010-02-04T23:07:22Z

Dans le cadre des Vases communicants, abadon accueille ce mois-ci Nathanaël Gobenceaux, et son blog Autogéographies, où on trouvera Autres noms du froid. De Nathanaël Gobenceaux, lire aussi Balzac par de petites portes, ou sur remue.net Les Atlantes. Et voir ici liste générale des échanges.

Nathanaël Gobenceaux | Jongler avec les lieux (et avec la mémoire)

wandering n-y & eccetto autorizzati

New-York – JFK en juillet La poignée de la valoche a pété. New-York – on the highway Premiers pas américains, « ciels nous sommes découverts » crient-ils en chœur. Premiers tours de roues, première halte pour manger un hamburger avec soda. New-York – Liberty Island (forcément) Liberté – américanité : where is Paris ? Far east, straight on across the ocean, straight on accross the universe. Un autre monde tout en hauteur. Et ce qu'il en reste : cette immense statue (la blague (qui fait invariablement flop) du génie de la Bastille fonctionne mieux encore ici : elle étend / elle est en quoi la statue de la liberté ?) Tu vois, j'ouvre l'armoire de la grand-mère, je tire un carton rempli de pochettes remplies de photos, j'en sélectionne quelques-unes d'Italie, des années voyages amicaux. Mars 99, c'est marqué derrière. 10 ans, quoi ! L'Italie significative c'est 1996. 3 semaines. New-York – quelque part dans le damier Quelque part dans le damier, je lève la tête, je prends ce cliché de 2 gratte-ciels qui tendent à se rejoindre, comme des rails ou deux branches d'hyperbole, du côté de l'infini. New-York – Twin towers Le temps d'avant, encore. L'ascenseur qui met environ 140 seconde pour gravir les quelques 110 étages ; lancé, cela fait 1 étage par seconde. Comme toutes les hautes tours celles-ci ont un mouvement de balancement de quelques mètres (2 je crois me souvenir, mais les souvenirs sont facétieux) lorsqu'on est au sommet. De là-haut voir l'accordéon de la ville se dérouler en îlots plus ou moins haut d'étages : Wall Street puis accalmie puis Chrysler building puis re-accalmie de béton et au-delà, l'Amérique, le far-west. Ça commence couci : 1er matin 7h00, l'ami italien me dit « debout, on va aux Uffizi », au radar après la nuit en train couchette pas tout à fait digérée, et la suivante donc, largement écourtée. Puis queue sous les arcades achevée : New-York – Harlem Traversée du quartier en voiture. Précédé de sa réputation on va toutes portes lockées à travers les graffitis. New-York – in front of Columbia University Elle accroche au mur, sur des feuilles A4 (ce qui donne encore un damier) des éléments de son scénario en cours. New-York – vue de haut Brique et néo-classicisme. Echangeurs et 2x3 voies. Des immeubles et l'église des irlandais, comme noyée entre. impression de passer 20 minutes devant le Tondo Doni, impression de passer 20 minutes devant un Giotto, impression de passer 15 minutes devant un Botticelli à l'écouter analyser et commenter. Je n'en peux plus, peu initié à l'art à cette époque. New-York – pratique du damier Prendre le pli : les feux sont à l'opposée de la chaussée. New-York – wandering Brooklyn ‘One way' indique la flèche du panneau routier. ‘The last word' répond la librairie bleue du coin de la rue. New-York – shopping Magasin de caps (only) : Charlotte Bobcats, Chicago Bulls, Duke Blue Devils, Georgetown Hoyas. Quelques années plus tard, j'apprends qu'il n'avait travaillé que ces quelques tableaux, que si j'avais eu une ou deux velléité/s divergente/s à son programme il aurait séché. Erudition erronée, donc. Je ne me souviens de rien d'autre de Firenze, cette année-là.

Cécile Portier | Limaille (éloge du petit texte)

Michèle Dujardin — 2010-01-01T21:00:00Z

Cheveux naissants, vous êtes limaille sous la caresse des mères : la main passe et vous voici comme une foule aux bras tendus implorant la main, la main repasse et dans la complexité des champs de force contredits vous courez en débandade vers des points cardinaux multipliés, la main distraite coiffe la tête d'une caresse en cercle et vous inventez le vortex à l'arrière du crâne, siphon affolant destiné plus tard à absorber toute idée présentée diagonale. Pour l'instant vous ne figez rien, vous suivez la main, vous êtes limaille, blonds pourtant comme ce qui coule et fond et fait s'entretuer les hommes, vous êtes poussière de métal doux, qui obéit, viens par ici, que je te coiffe, que je te mèche, que je te raie sur le côté, que je te natte, que je te flatte, que je te batte, que je te dresse enfin, viens, mais le cheveu d'enfant n'est disciple que de mouvement, poussière légère que le vent presque pourrait éparpiller. N'était cette attache fine au crâne, à ce qui, un jour et toujours plus tôt qu'on ne pense, recèlera une volonté, on le saurait plus aisément tombé là par hasard. Car limaille n'est qu'un reste : ce qui gît sur l'établi quand les Dieux ont fini de scier laborieusement pour les Titans leurs blocs de chevelure, ces romans fleuve. Qui sont, c'est vrai, faits du même or que les cheveux d'enfants. Mais quand ceux-là s'envolent même immobiles, ils avancent lourds et ductiles, tellement massifs qu'ils engloutissent comme galets les aimants censés les conduire vers le large. Oublient l'aimantation, ne connaissent plus que la pesanteur. De ce fait, deviennent inféodés au sens unique. Ils sont disciplinés cependant, malgré l'énormité de ce qu'ils charrient. Leurs rapides sont de vastes remous alanguis (pas besoin de vitesse pour envahir, il suffit d'avoir suffisamment de matière). Ils sont épopées lisses, remplissant la vallée du Monde de bord à bord, sans espoir d'îles où se réfugier pour y bâtir un nid précaire. Ils sont épopées bavardes, rentrant dans les oreilles et par les yeux avec cette force placide de qui sait qu'il triomphe. Le riche métal du roman onctue, justifié par son ampleur, et se comporte avec vous, mais en majesté, comme l'importun sûr de son intimité et de son droit. Rien ne vous sera épargné de la luxuriance de la narration.

Tandis que limaille sait se faire rare, c'est-à-dire précieuse tout en étant rebut. C'est que, du seul fait de sa légèreté, elle n'est pas là où on l'attend malgré sa bonne volonté à s'orienter (la différence entre le copeau et le lingot résidant justement en ce que ce dernier seul est considéré sous l'angle du placement).

Limaille n'impose au lecteur que de lire en aimant, c'est-à-dire d'adopter la posture de la mère lorsqu'elle caresse la tête de son enfant. Elle le fait à tout instant mais quand cela lui chante, elle le fait un peu par affection, un peu pour rassurer, un peu pour remettre de l'ordre dans tout ça, un peu pour marquer son territoire. Elle le fait en sachant qu'elle perdra bientôt sous ses doigts cet or léger, inconséquent. Cette lecture là ne dure pas toute une vie. Elle répète pourtant l'onde aimante et coiffante. Encore elle remet la mèche, encore elle défait la frange, encore elle rebrousse, mousse, chiffonne, encore elle fait les gestes, mais elle n'hypnotise plus qu'elle-même, s'éternisant ainsi, de sorte qu'à la fin l'enfant est adulte mais les doigts maternels toujours tressent, orientés vers un Nord qui n'existe plus, et limaille bien sûr est balayée depuis longtemps, absente pour toujours à indiquer le sens des choses, refusant d'endosser le rôle de pôle, après avoir si docilement filé doux vers celui dont on la dotait.

Vases communicants : le 1er vendredi de chaque mois, échange de publication blogs à blogs, suivre l'ensemble sur groupe face book. En échange de Limaille (éloge du petit texte), lire chez Cécile Portier mon texte Limbes. MD.

Vivre ne suffit pas

Michèle Dujardin — 2009-12-05T22:34:00Z

Il faut le poème

Ce silence de la pierre duveteuse

Sucre dans le monde du Nord

Pépiement d'oiseau nu

Sur la croûte nivale qui fond

Percée d'infini sur une mer de granit

Scintillement de la prière

A la frontière de l'arbustif

Danse tribale et pérenne

Félicité ultime

…

Il faut l'oiseau dont le coeur bat

Comme un plain-chant

Du fond du ventre

Jusqu'à l'esprit vagabond

Fiévreuse destinée de l'âme

Sans désir autre que le vol

Le plus haut vol

La voltige sans ailes

Sans chute ni Soleil

Vol plané au beau mitan du néant

Jean Désy, poème extrait de Toundra ( XYZ éditeur )

J'aime infiniment. C'est comme être en lui, dans la paume chaude de sa main, au coeur de la terre glacée.