au froid je n’ai rien qu’une marge, un accostage lent d’impatience alitée, maladive : dans le sang retourné, plus blanche, neige aux scellés d’approche, qu’aurais-tu vu de neuf ? plus que sans trace, un point d’incidence flou, renié : de vieillesse, un vide gonfle la peau des murs, sans possibilité de se mouvoir : la banquise est assourdissante, ses routines de langue fracturent mon sommeil

au soir les clients vont, les chiens suivent et les déserts transhument : il y a de la mère dans le geste d’adieu, à sa fenêtre de notes, de mouches et d’ennui : dormition du hasard, bricolage, lettre morte : mais tout le silence active les capteurs de l’entaille, et les contours brûlés identifient la mise où je pose mon corps : mémoire cadastrée d’intime division, je me donne d’ombre, et aussi d’allégresse, enfin rejointe, cessant d’aller

loué à verse, épicentre terreux par le regain crispé, lancé d’échos : je le tiens toute femme, le souffle, vertigineux abri où l’urgence rabâche, où l’entrave cloue : long fixe des sphères, paliers rouges quant à l’autre mordant, mâchant l’effondrée sur un lit de guingois : cécité aux lèvres noires, le débord libère, encre au seuil, un beau lustre de joie : ces jus muets